En vrac, ici, mon bric-à brac de dilettante...
Frissons
Dans tout mon être,
Quelques bruits de lettres.
Fleurs d’artifices
Fondent
pour ne rien dire
Tout un empire.
Idylles, madrigaux,
S’écrient pour ne rien taire
De ces mémoires délétères.
Ma plume raye la page, la biffe,
Annote, gnose, commente, complète,
Bref, elle fait son élégante, son indiscrète,
Et dès qu’elle m’entend, se rebiffe.
Ainsi donc tu veux vivre de tes propres ailes ?
Bien, écris, crayonne, déploie ton zèle,
Et surtout, ne manque pas de courage,
Car tu es maintenant seule sur cette page.
Qu’entends-je ? que du silence,
Pas le plus petit crissement de papier.
T’es-tu asséchée, plus de danse ?
Je t’offre un ami : mon encrier.
montagne des Fourmis,
terre de bruyère,
Vosges emmêlées
dans un lacis
de feuillages verts.
Farandoles,
Cabrioles,
Au secours,
S’envole
Mon cœur.
Un décroché…
Sans atteindre
Les cieux.
Un raté…
Arrête de geindre
Loin d’eux !
Le rythme
S’accélère,
Morsure
De vipère,
J’aime.
Propagation
Du venin,
Douce euphorie,
Abrasion
Des mains.
Peur de vivre, lentement
Effacée,
Joie ineffable s’insinuant,
Colorée,
Dans ces vaisseaux
Anémiés.Neuf, dix , douze,
Pulsations,
Au gré du vent
Me transportent
Et allègent
Les peines
De mon souffreteux
De cœur.
Trois et sept,
Chiffres magiques
Par excellence,
On avance,
Partir de rien,
D’une anodine naissance.
Deux, quatre,
Carré, recta,
Angles droits
Auxquels je me
Heurte
Sans cesse.
Six, huit,
Rotondités
Et infinis
Couchés
Dans les lignes
De ma main.
Un,
Un destin,
Le mien.
Cinq,
Mes doigts,
Croisés
Comme au bon
Vieux temps.
Onze,
Piliers
De bronze,
Rêvant
De l’œuvre
Au noir.
Zéro,
Ovale parfait,
Visage,
Attrait.
Une longue aile douce et précieuse
Caresse avec lenteur ma joue,
M’emplit de suaves sensations,
Etend les frissons à mon cou,
Sèche mes larmes disgracieuses
Et me murmure ton nom.