Derviche, pyxide, sweepstake.

Allongé de tout son long sur un fauteuil en bambou tressé à la machine, le derviche se repose. Son métier le fatigue, émotionnellement et physiquement. Il voudrait tant passer à autre chose. Mais il ne sait rien faire d'autre, lui qui est pourtant pris pour un presque-saint dans son village.

Il regarde de loin cette petite boite. Une belle pyxide qui le faisait rêver lorsque sa grand-maman l'ouvrait et la fermait, obnubilée par un trouble obsessionnel compulsif sans le savoir. Enfin, à la fin de sa vie, elle le savait, qu elle était toquée.

Elle parlait toujours de ces adorables sweepstakes. Personne ne la comprenait. On croyait qu'elle, la végétarienne, réclamait des steaks. Son accent anglais était épouvantable.

démêlure, jeton, rodomont.

Tel un Pomi, clown de son état, il fit le rodomont, des sauts de cabri et s'en fut. Les applaudissements claquèrent et réveillèrent les endormis nostalgiques de leur lit.

Si l'on donnait un jeton, l'enfant de cirque revenait sur le devant de la scène, le trottoir.

Pour l'heure, il s'amusait avec un peigne. Avec force, il l'utilisait sur sa propre chevelure. Quelque démêlure devait sans doute s'échapper de cette tignasse ébouriffée par quelques dents plastifiées.