Sept mai deux mille sept. Apopiras, page 2.

Le vent fait tourbillonner pétales avec force, branches avec vigueur, mais les bourgeons ne peut occire! Le renouveau est assuré. La verdure ne trépassera pas. A moins que le vert ne soit plus à la mode un certain jour...Pas impossible!

L'amour est enfant de bohème. Aime. Sème. Même. M'aimes-tu? Voici la question du siècle. Après le mal de dos, autrement dénommé the mal, nous avons l'amour. De soi, de toi, en moi, en nous, coeur de guingois, en espagnolette. Minette, allons voir si le rosier ses épines a rangé, sans quoi mon doigt serait piqué et mon bois endormi.

Quête du prince charmant, de la princesse charmante aussi. Il en faut pour tout le monde. Mais il n'y en aura pas pour tout un chacun justement. Voilà où réside l'attrait hystériiiisant du jeu: être servi avant qu'il n'y en ait plus. De quoi? Ben du charmant... A toutes les sauces, nous en aurons. Plutôt à la forestière pour certains êtres humains, aimant les contacts naturels. A la diable pour cellezéceux qui adoptent un mode de vie pimenté. A la parisienne, pour les personnes désirant du minet bien fricassé. A la méridionale, n'en déplaise à ceux qui ont peur de l'étranger. Drôle de rêve riant de vos peurs ineptes.

Une main, tendue, cinq doigts, tendus eux aussi. Attendre qu'en face de même notre vis-à-vis fasse. Communion. Union. Mignon, viens voir si le rosier ses épines a mangé.

Aujourd'hui est un jour de gueule de bois, ai-je entendu. Qui nous a forcé à boire la ciguë?

Demain sera ivre de nos amours délaissées, revenues, endolories, amoindries, cependant prêtes à se payer un coach pour une bonne remise en forme.

Très à la mode, le coach. En tous genres. Pour tous les goûts. Assurément!

Celui qui ne coache pas sa vie ne sera pas pérenne. Et qui ne voudrait absolument pas goûter  cette paillette d'éternité qu'un directeur de conscience marketisant nous propose avec tant de bonhomie?

Apopiras, journal de bord.