à la cueillette

Lucette est inquiète : le vent agite trop fortement ses pensées. Les jaunes périront sûrement, mais quant aux violettes, il n’en est pas question ! Des violettes muées en pensées, ce n’est pas courant et Lucette aime ce qui sort de l’ordinaire de sa vie banale à en presque mourir.

Elle sort avec la pelle, la brouette et un sécateur, afin de sauver l’incroyable flore intestinale de son jardin aux allures de décharge municipale, eu égard aux voisins si négligents jetant des détritus par-dessus la palissade. Ce ne sont que des petits polissons. Poliçons un peu tout cela, que diable !

Lucette, armée des ustensiles de jardin, s’avance en courbant l’échine, telle la truie en batterie mais plus gracieuse qu’un cygne de lac de montagne. Comment est-ce possible ? L’imagination mène  à tout en ce bas-monde…

Lucette, brouette à la main, est maintenant proche des fleurs tant convoitées. Ah oui ! il fallait aussi ajouter, pour la compréhension totale et globalement entière de l’histoire ici présentement narrée, que les fleurs, les pensées aux allures de violettes augéhèmisées et non les pâquerettes de basse extraction agricole, appartenaient, en un temps lointain,  en réalité … aux voisins. Oui ! A ces mêmes voisins qui jettent des pourritures d’aliments chez elle…

Lucette, prête à affronter la dure tâche qui l’attend au coin du jardinet en souriant d’un sourire si narquois qu’il en a l’air narcotique, Lucette se sert de sa petite brouette en plastique agrémentée d’autocollants fuschia et gris souris pour déterrer soigneusement les plants de fleurs. Tandis que de la main droite elle continue à creuser avec la brouette, elle dépose délicatement de la main gauche les fleurs dans la pelle, s’arrêtant de temps à autre pour arroser, on ne sait pourquoi, le trou grossissant avec le sécateur. Le trou, creusé par la brouette et l’eau dégoulinant du sécateur, s’énormifie, se ramifie et finit en galeries dignes des marmottes.

Lucette se rend compte qu’elle a sauvé du mauvais temps quelques fleurs, les plus rares, mais qu’elle est en train de saccager les autres, les plus ordinaires.

Mais en fait elle contemple avec emphase ce désastre : elle déteste l’ordinaire !