Descendue de mon arbre...

Descendue de mon arbre par la force de ma bévue, j’étais face au chasseur qui fut chassé à son insu. Il était laid. Je l’ai déjà dit je crois, mais il est important de garder ce point à l’esprit. Laid à en faire mourir la Terre entière. Comment était-il même possible qu’un tel visage soit humain ? Ah oui ! C’est cela, en fait, ce n’est pas un être humain, je suis dans la forêt, alors c’est… un troll ! Peut-être que si je l’embrasse, il se change en prince tout à fait charmant. Là, pour le coup, j’aurais décroché le pompon qui donne droit à un tour gratuit de manège (qui, espérons-le, ne me rendrait pas malade…).
Plus je le regarde et plus je me demande quelle attitude adopter : le snober ? l’aider à se relever ? l’embrasser ? l’achever … ? 
Non, pas la dernière solution, car le fusil est toujours chargé de balles à blanc, et tant mieux  d’ailleurs !
Point suivant : l’embrasser. Pff ! Si au moins il était avenant, plaisant, etc… Mais là, non, rien, pas un effort de sa part, il hurle juste des insanités à mon encontre. Soi-disant que les femmes devraient être interdites de forêt, surtout lorsqu’elles ont un fusil à la main… je ne vois vraiment pas où il va chercher cette idée ! En plus, il fait exprès, j’en suis sûre, de se tordre de douleur, ce qui déforme encore plus son visage, beurk. Il doit faire cela en prévision de la troupe d’amis-collègues de la chasse qu’il est en train d’ameuter par ses cris d’animal à l’ego blessé.
Terzio : l’aider à se relever ? Plutôt mourir de rire, surtout quand on entend les stupidités qu’il ose encore me débiter : les femmes au volant, les femmes dans la forêt, les femmes et le bricolage… Bref, toute une litanie de clichés plus snobs les uns que les autres.
Enfin, quatrième point : le snober ? Pff. Même plus envie. Ç’eut pu être un jeu amusant, mais je sens que cette proie n’est ni amusante ni bonne joueuse. 
Alors je m’installe à terre, à côté de lui et lui demande du feu. Je me remets à fumer. Bien fait ! Pour qui ? Je n’en sais rien. Ah ben si ! Bien fait pour lui, qui se fait taxer des cigarettes.
Evidemment, il fume du tabac écoeurant. Ou peut-être est-ce parce que je n’ai plus l’habitude de fumer que je trouve cela peu ragoûtant ? Sans doute. Bon, on ne va pas faire une psychanalyse de tout cela non plus !
Le blessé, qu’en faire ?
Il est con en plus. C’était bien ma veine, de faire équipe avec le plus con d’entre eux.
Ah ! ça devient intéressant ! Il dégoise sur ses collègues-amis de la chasse…
.APOPIRAS.