Neuf, dix , douze,

Pulsations,

Au gré du vent

Me transportent

Et allègent

Les peines

De mon souffreteux

De cœur.

Trois et sept,

Chiffres magiques

Par excellence,

On avance,

Partir de rien,

D’une anodine naissance.

Deux, quatre,

Carré, recta,

Angles droits

Auxquels je me

Heurte

Sans cesse.

Six, huit,

Rotondités

Et infinis

Couchés

Dans les lignes

De ma main.

Un,

Un destin,

Le mien.

Cinq,

Mes doigts,

Croisés

Comme au bon

Vieux temps.

Onze,

Piliers

De bronze,

Rêvant

De l’œuvre

Au noir.

Zéro,

Ovale parfait,

Visage,

Attrait.

Ma plume raye la page, la biffe,

Annote, gnose, commente, complète,

Bref,  elle fait son élégante, son indiscrète,

Et dès qu’elle m’entend, se rebiffe.

Ainsi donc tu veux vivre de tes propres ailes ?

Bien, écris, crayonne, déploie ton zèle,

Et surtout, ne manque pas de courage,

Car tu es maintenant seule sur cette page.

Qu’entends-je ? que du silence,

Pas le plus petit crissement de papier.

T’es-tu asséchée, plus de danse ?

Je t’offre un ami : mon encrier.